ОТСТУПНИК
Я положил на истоптанный замерзший снег свой карабин и присел на деревянный приклад. Кости, обтянутые кожей, соприкоснулись с деревом. Слишком жестко. Тогда я размотал зеленый мохеровый шарф и подложил его под себя. Спиной я прислонился к стене баррикады из мешков с песком. Отлично. Хорошо сижу. Да и денек выдался на редкость теплым, несмотря на зиму.
Солнце, к которому тянулось все мое существо, вдруг загородил собою парень, одетый в черную кожаную куртку и белые спортивные штаны. Он был из тех, с кем лучше не связываться – себе дороже. Но я ведь сам такой, и, возможно, даже круче. Ему бы обойти меня стороной – на его месте я поступил бы именно так, – но нет, он как будто искал неприятностей. Он кивнул мне как знакомому и, увидев то, на чем я сижу, сказал:
– Слушай, братишка, одолжи мне на пару минут свое сиденье. Дело одно наклевывается, а без оружия туда соваться никак нельзя...
– Оружие и жену, – говорю, – никому не одалживаю. А теперь можешь отвалить, ты мне солнце загораживаешь.
– Что ты сказал?! Повтори!
– Я говорю, чтоб шел своей дорогой, – сказал я, чувствуя, как в моих замерзших жилах вскипает кровь.
– Мать мою, если ты не пожалеешь об этом!
– Я много о чем жалел в этой жизни, – сказал я. – Но мне непонятно, что ты, такой крутой, прячешься во время боя. Где ты был ночью, а? Или ты не слышал, как стреляли?
Я заткнул его: ему нечем было крыть. Ребята вокруг слушали нашу перепалку, но никто не вмешивался. Я не осуждал их, потому что сам избегал подобных разборок.
– Пошли-пошли, не связывайся с ним, – торопил крутого его маленький, похожий на шакала приятель, который откуда-то знал меня. Тот как бы неохотно дал себя увести и всё оглядывался на меня.
– Мы еще встретимся! – крикнул он.
– Не сомневаюсь в этом, – ответил я. – Я сам тебя разыщу, если ты снова спрячешься!
Кажется, я переборщил; но он меня сильно завел.
– Мародеры, – сказал кто-то про них.
– Житья от них нет, – вздохнул другой. – Только и слышишь, как ограбили того, покалечили этого. Расстрелять бы их всех к чертовой матери. Хорошо, что ты не дал ему свою винтовку…
■
Да, дорогой ценой мне досталась эта кавалерийская винтовка. Чтоб купить ее, мне пришлось украсть деньги у своего отца. Он хранил их в чемодане, с которым приехал из Душанбе. Долгие годы мой родитель вкалывал там, чтоб накопить деньжат на постройку нового дома здесь, на родине. Это была мечта всей нашей семьи. Как же я радовался, что скоро буду выглядывать из окон своего собственного двухэтажного дома! Папаша говорил, что наш дом будет не хуже дворцов наших соседей, которым я страшно завидовал. Но война оборвала нашу мечту на первом же этаже. Отец, как и все вначале, думал, что это недоразумение скоро закончится, и он достроит второй этаж. Но потом понял, что это всерьез и надолго. Выходит, что я теперь сижу на верхнем этаже нашего дома. Ведь деньги были отложены именно для его постройки. Но почему-то я не рад этому. Совсем наоборот.
Папашу после моего поступка чуть инфаркт не хватил. Отказался от меня. Сказал, что я для него умер. Мать, проклинавшая меня сначала, сейчас мне носит еду на баррикаду и со слезами упрашивает вернуться домой. Не поздновато ли? Ославили меня на весь мир – и всё забыть? Нет, никогда. Уж лучше я замерзну здесь, чем вернусь под недостроенный кров, где мне вечно будут напоминать о моем поступке, указывая пальцем на потолок.
А с младшим братом у нас договор. Если меня убьют, то винтовка переходит к нему по наследству. Теперь он следует за мной повсюду. Вон он стоит на углу, в белом плаще. Делает вид, что радуется солнечному теплу. Ха, как будто я не знаю, что у него на уме. Как и все наследники, он хочет поскорей заполучить свое наследство. Но я не тороплюсь на тот свет. Дорожу своей задницей ради той, кого я люблю больше всех на свете. Хотя, возможно, она и не подозревает о моей любви к ней.
По ночам, когда не очень сильно стреляют, я прихожу к дому, в котором она живет, и смотрю на окна, за которыми она сладко спит. А может, она боится и не смыкает глаз? У нее есть основания для этого. Во-первых, она из богатой семьи и наверняка значится в списках мародеров, рыщущих по ночному замерзшему городу. Во-вторых, она красавица и сама по себе представляет лакомый кусочек для любого отмороженного. А твари ничем не гнушаются. Могут снять кольцо вместе с пальчиком. Два дня тому назад я столкнулся с ними ночью в ее подъезде. Пришел туда по старой привычке. Мародеры собирались взломать дверь квартиры под страшные крики ее матери. Отца не было дома. Да и что бы сделал этот старый казнокрад, окажись он там? Ровным счетом ничего. Соседи тоже все попрятались. Никто не пришел на помощь. Да и кому нужны неприятности? Связываться с мародерами опасно для жизни. Пришлось мне самому вступить с ними в разговор на узкой темной площадке третьего этажа. Их было трое, и все в масках. Таких дерзких я еще не встречал, хотя перевидал их немало. Они посмеялись надо мной и моим оружием и сказали: не суйся не в свое дело. Тогда я выстрелил одному в ногу, а второму засунул ствол карабина в рот через чулок, под которым он прятал свою харю.
– Ну что, крутой! – Я упивался своим бешенством. – Попробуй откуси то, что я засунул тебе в рот! – Но тот, кажется, язык проглотил и хрипел. – Пулю на тебя, тварь, жалко!
Сорвав с него чулок, я харкнул ему прямо в его гнусную рожу. Третий сбежал. За ним погнался братишка, постоянно следовавший за мной по пятам. Я застал обоих у развалин дома, куда прошлой ночью угодил снаряд. Мародер повалил брата на снег и, сидя на нем верхом, молотил чем-то тяжелым. Я вырубил отморозка, ударив прикладом винтовки по голове. Младший брат мой оказался на редкость живуч и, придя в себя, умолял одолжить ему карабин на один только выстрел.
– Ведь никого нет поблизости, – говорил он, ощупывая свое разбитое в кровь лицо. – Не бойся, никто ничего не узнает. Ты сам видел, что он чуть не убил меня!
Но я не позволил ему, потому что был уверен: из окон пятиэтажек Жилмассива на нас смотрела не одна пара любопытных глаз. Тогда братишка подобрал обломок кирпича, которым ему чуть не раскроили череп, и начал крушить им лицо мародера. Око за око, зуб за зуб; такая жестокость младших меня уже не удивляла. Нет, не такой я представлял войну в самом начале. Думал, что прославлю себя в жарком бою. А на деле собачий холод, нехватка патронов и еще много того, о чем даже говорить не хочется – до того все подло и мерзко. И один лишь бог знает, когда все это закончится.
Политикам я давно перестал верить. Да и разбежались эти болтуны, как только запахло жареным. А мы теперь расхлебывай эту кашу. «Наша сила в нашей правде!!!» Да я вот этой своей замерзшей задницей чувствовал, что правда, которая, как известно, даже в воде не тонет, без оружия бессильна. Жаль недальновидных политиков-пингвинов. Дальше своего клюва ничего не видят. Не толкают больше пламенных речей с балкона театра перед толпой правдоискателей на площади. Ее захватили грузинские милиционеры. Как и весь город. Слава богу, половину Цхинвала мы уже отбили. С оружием в руках, между прочим. А сунься к какому вооруженному грузину со своей никому не нужной правдой – ей-ей, даже останков твоих не нашли бы. Хоронить было бы нечего во дворе пятой школы. А на кладбище и не мечтай попасть. Там грузины схоронились, поджидают. Последних твоих родственников убьют, что за гробом пойдут, и не поморщатся. И не пробуй даже. Проверено…
■
Ах, как хорошо на солнышке. Так бы и остался сидеть до скончания века, греясь в его ласковых лучах. На снег даже смотреть не хочется. Противно. Он стал черным из-за ночных костров. Угли всё еще дымятся и тлеют в память о ночном морозе.
Пацаны уже катят по улице покрышки, громко переговариваются, смеются. Для них война пока игра, в которую они играют без устали. Только грузином никто не хочет быть. Лучше быть фашистом. Это как-то привычней. Они уже верят, что отцы тех грузин, с которыми они сидели за одной партой в школе, хотят убить их отцов и старших братьев. Смерть уже постучалась в двери домов многих из этих ребят. Некоторые своих старших братьев видят теперь на могильных плитах во дворе школы. Никак не поверят, что их больше нет. Плачут и просят их вернуться домой. Стерпят от них любые подзатыльники, без всяких оговорок сбегают в магазин за сигаретами и не расскажут об этом родителям. Мальчишки повзрослее хотят отомстить. Они считают себя способными сражаться. Так и рыщут глазами в поисках ружья, хозяин которого заснул после ночного бдения. Живо умыкнут, попадись им такой вояка.
Вся баррикада ожила. Зашевелились Цхинвальцы на перекрестке улиц Исаака – Сталина, заулыбались. А ведь враги недалеко. Выше от нас, на следующем перекрестке. Заслонились от наших пуль красным «Икарусом», выгнав автобус на проезжую часть улицы Сталина. Нас разделяет всего триста шагов этой улицы, будь она проклята. Серошинельные, наверно, тоже рады солнцу. Как-никак люди, хоть и оккупанты.
Наши разговорились.
– Одолжи, брат, патроны, – просит один.
– Да нет у меня патронов! – с отчаянием в голосе говорит другой. – Один всего остался после ночного боя. Я его себе приберег, чтоб в плен не даться.
Третий, слушая разговор, презрительно смеется:
– Напоследок надо гранату оставлять, деревня. И сколько их учить уму-разуму, – обращается он к четвертому. Четвертый – плотного сложения, в телогрейке, с обросшей мордой – что-то мычит в ответ, копаясь в своей старой берданке.
– Ты ствол-то убери! – кричит на здоровяка щупленький паренек в синих спортивках. – Прямо на меня дуло направил, как будто мало было случаев, урод!
Здоровяк, не ожидавший от мальчишки таких дерзостей, пришел в ярость.
– Ты это на кого «урод» сказал, а? – рычит мордастый. – Да я тебя сейчас на мелкие клочья порву, сопляк!
И прет на паренька, чтоб исполнить свою угрозу.
– Стой на месте, твою мать! – срывающимся голосом кричит паренек и целится из пистолета. – Еще шаг – и я завалю тебя!
Он не шутит. Это всем ясно. Мордастый трусит и останавливается. Все замирают в ожидании продолжения. Но я знаю, что продолжения не будет.
– У меня же ружье было не заряжено, – говорит мордастый.
– В год один раз даже швабра стреляет, – говорит парнишка. – Ну ладно, замяли. Но если еще раз увижу такое безобразие, засуну тебе его знаешь куда? Понял?
– Да, – вздыхает мордастый и, опустив голову, бредет на свое место. На него жалко смотреть. Нарвался на ровном месте, как говорится.
А тот, с гранатой, не унимается и показывает, как бы он поступил, окажись вблизи враги, когда патроны кончились.
– Вот так срываешь кольцо, – показывает он столпившимся вокруг него ребятам и вдруг как заорет: – Мать мою, сейчас рванет! Я же кольцо вырвал!
Все попрятались кто куда. Многие залезли в сточную канаву. Я за дерево спрятался. А на того, с гранатой в руке, страшно смотреть – на него столбняк нашел. Эх, жалко парня, он не первый, кого мы по кусочкам собирать будем. Паренек в спортивках и тут оказался на высоте. Он подскочил к взрывнику, вырвал у него из рук лимонку, метнул ее в какой-то заброшенный дом, самого бабахнутого повалил на снег и упал с ним рядом. Целая вечность прошла в ожидании взрыва. Наконец кто-то высунул лохматую голову из сточной канавы и сказал:
– Граната, видно, учебная…
Вот тут-то и прогремел взрыв. Хорошо, что никого не ранило. Зато грузины на всякий пожарный открыли огонь. Правда, ненадолго. Патроны, видно, у них закончились, или просто утомились. Короче, опять все стихло, и люди, покинув свои укрытия, вновь потянулись к теплым лучам солнца.
Двое мальчишек подбежали ко мне, и один из них, с черными кудрявыми волосами, давясь от смеха, выпалил:
– Тебя какой-то парень ждет вон за теми серыми воротами. Да отстань! – отпихнул он своего веснушчатого друга, который, смеясь, что-то пытался сказать ему.
– Хорошо, я сейчас приду туда, – сказал я. Мальчишки, подпрыгивая, убежали. Я встал и побрел по заснеженному тротуару вверх по Исаака. Вот серые железные ворота направо. Я толкнул ногой дверь посередине и вошел во двор старого кирпичного дома. Там никого не было. Я решил, что мальчишки меня разыграли, и тут свет погас в моих глазах.
Очнулся я лежащим на дощатом полу в небольшой комнате, единственное окно которой было задернуто грязной занавеской. Со стен свисали отклеившиеся, в пятнах обои зеленоватого цвета. Из мебели в этом холодильнике был всего лишь диван, напротив окна. На нем сидел тот самый парень в кожаной куртке с моим карабином в руках. Его маленький, похожий на шакала дружок, скрипя прогнившими половицами, беспокойно кружил по каморке. Он несколько раз перешагнул через меня и каждый раз задевал мою голову своей вонючей ногой...
– Вот мы с тобой и встретились, – сказал парень в кожанке. – Два дня назад ты прострелил ногу моему родственнику. Припоминаешь?
Мне было трудно говорить, до того болела голова, и я промолчал. Разговаривать с мародерами – пустая трата времени. Они все равно сделают по-своему. – Не хочешь говорить? Что ж, это твое дело…
– Он мне в рот ствол карабина засунул! – затявкал вдруг шакал и, подскочив ко мне, начал бить меня ногами.
– Оставь его! – прикрикнул на него мародер. – Ты, что не понял?! – Шакал, косясь на меня, отошел. – Короче так. Мы отпустим тебя отсюда живым, но с одним условием, слышишь? Моргни, если не глухой. – Я моргнул. – Ну вот и хорошо. Условие простое: ты просто забудешь всё, как только выйдешь отсюда. Мне обрыдло здесь, – продолжал он. – Я хочу свалить отсюда в Москву. Война не по мне. Я понял это, как только приехал сюда. Да и грузин вам не одолеть. Твой карабин я продам одному дурачку, который так и рвется понюхать пороху. Половину денег я отдам моему родственнику, другую часть я возьму себе. Так будет справедливо. И скажи мне спасибо, что не шлепнул тебя.
– А мне? – спросил шакал.
– Ну и тебе перепадет, конечно…
Вдруг я услышал шаги, и в комнату ворвался мой младший брат. Не говоря ни слова, он набросился на шакала и повалил его на пол. Следом за ним вошел Парпат, еще двое с автоматами остались стоять у двери.
– Какая встреча! – воскликнул Парпат, не обращая внимания на дерущихся. – По-моему, ты от радости язык проглотил. – Мародер как будто застыл. В неизъяснимом ужасе он смотрел на вошедшего. – А сколько я тебя искал, – продолжал с улыбкой Парпат. – Ты даже не поверишь, твою мать…
Я вышел за ворота злополучного дома и вздохнул полной грудью свежий воздух. В ушах звенело. Ничего, до свадьбы заживет. Пошатываясь, я направился к баррикаде. Мой карабин был снова при мне, и я был несказанно рад этому. Жаль, что Парпат не дал мне пристрелить ублюдков. Но думаю, что смерть не самое страшное, что ждет этих двоих. Я оглянулся. Брат в своем белом плаще одиноко уходил в противоположную сторону. Белый волк-одиночка. Отбился от стаи и не хочет вернуться. Поберечь его надо. Карабин мой спас. Может, даже жизнь мою…
На баррикаде никто не заметил моего исчезновения, как будто я и не уходил вовсе. Мне даже стало немного обидно. Пропадешь – никто и не заметит, и был ли ты вообще?
– Смотрите-ка, кто к нам идет! – крикнул кто-то. Мы все бросились к стене из мешков с песком и бетонных глыб.
Я увидел милиционера, идущего со стороны автобуса прямиком к нам. Длинная шинель на нем была расстегнута, а лысая голова блестела на солнце. Издалека он напоминал Наполеона. Он отчаянно жестикулировал, показывая, что у него нет оружия. Какой-то парень с двустволкой крикнул ему, чтоб он поднял руки. Но милиционер, кажется, был слишком взволнован, чтобы слышать. Не переставая махать руками, он быстро приближался к нам. Никто ничего не понимал.
– Эй ты! – снова крикнул парень с двустволкой. – Подними свои руки, если не хочешь смерти!
Милиционер наконец-то понял, чего от него хотят, и повиновался. С поднятыми руками он подошел к нашей баррикаде и остановился в нескольких шагах. С другой стороны пуленепробиваемого заграждения на него взирало несколько десятков пар изумленных глаз. Батоно милиционер был чуть выше среднего роста, довольно-таки полный, с круглым красным лицом. Растительность вокруг его лысины была рыжей, как и щетина на круглых красных щеках. Большие, налитые кровью глаза с черными мешками под ними были полны слез. Он плакал, и пухлые губы его дрожали.
– Что вы делаете, а?! Вы понимаете, что вы делаете?! – кричал он, путая грузинские слова с русскими.
Наши ребята после таких слов заволновались.
– Да пристрелить его надо! – раздалось со всех сторон. – Мы его как своего приняли, не убили, а он смотри что говорит!
– Застрелить его мы всегда успеем, – сказал высокий бородач в ковбойской шляпе. Он на самом деле был похож на героя вестерна и сейчас неплохо справлялся с этой ролью. – Мы защищаем нашу землю, – сказал ковбой, обращаясь к милиционеру. – Не мы к вам пришли с войной, а вы.
– Нет, нет! – кричал, содрогаясь в рыданиях, грузин. – Мы же люди! Неужели не понимаете? Мы стреляем друг в друга, убиваем! Ради чего, а? Это просто невыносимо! Я не могу больше этого терпеть! Не хочу стрелять в вас! Не хочу, чтоб вы стреляли в нас! Мы же не звери, а? Посмотрите на солнце, на небо, разве мы не можем просто жить и радоваться, глядя на эту красоту?
Многие из защитников расчувствовались:
– Хороший он человек, хоть и грузин. Побольше бы у них таких душевных, и войны бы не было.
– Тогда иди обратно к своим и скажи им, чтоб уходили отсюда, – предложил плачущему милиционеру ковбой, взявший на себя обязанности переговорщика.
– Я говорил им, – дрожа всем телом, сказал грузин. – Они тоже не понимают. Никто ничего не понимает. Все сошли с ума. А я так больше не могу. Я не хочу больше этого…
И он опять заплакал. А рядом со мной кто-то засмеялся. Я в гневе посмотрел на человека, который мог веселиться в такую минуту, и оторопел. Мой бывший учитель рисования, которого я в школе ужасно боялся, до того он был строгий и щедрый на подзатыльники, опустив голову, не надрывался от смеха, как мне показалось, а плакал. Да не он один. Многие тайком вытирали слезы.
– К нам опять гости! – крикнул паренек в спортивках. Я посмотрел в сторону красного автобуса и увидел, как двое, подняв руки, нерешительно приближались к нам. Они были похожи на двойняшек. Рослые светловолосые с короткими стрижками тяжеловесы. Большое гладковыбритое белое лицо одного походило на лицо другого. Даже дубленки на них были одного, коричневого, цвета и одинаковой длины: чуть ниже колен. Один из двойняшек опустил руки и знаками показал, что хочет забрать своего сослуживца.
– Эти, наверное, из личной охраны самого Гамсахурдиа, – заметил кто-то из ребят. – Не надо упускать такого случая. Убьем их, а?
– На них должно быть немало осетинской крови, – подхватил другой, перезаряжая карабин.
– Вы что, с ума сошли! – возмущенно крикнул ковбой. – Они же с поднятыми руками к нам идут! Мы же не кто-нибудь, а осетины!
Милиционер оглянулся на своих и упал на колени.
– Вайме деда! – закричал он так, что мои волосы стали дыбом. – Помогите мне, не отдавайте меня!
– Ну тогда пролезай к нам сюда, – несмело предложил затравленному милиционеру один из наших и тут же осекся.
Мы все были до того изумлены происходящим, что не знали, что и предпринять. Двойняшки, между тем приблизились к милиционеру, схватили его под мышки и, нехорошо улыбаясь, потащили упирающегося ногами и руками отступника обратно к «Икарусу».
– Отпустите меня! – кричал несчастный, сопротивляясь изо всех сил. – Я больше не хочу участвовать в этом! Не могу стрелять в людей, слышите?! Да пустите же меня, говорю я вам!
На минуту ему удалось вырваться. Он упал на колени и, подняв руки к безоблачному зимнему небу, воскликнул:
– Боже, разве ты не видишь, что тут творится?! Услышь меня, если не видишь, и взгляни!
Но бог, кажется, не услышал, потому что близняшки подхватили его и поволокли дальше.
– Мы что, так и отпустим его?! – возмутился один из наших. – Они же его убьют!
– Была бы у меня еще одна граната, – услышал я голос бабахнутого, – я бы взорвал их к чертовой матери.
– Опять за старое взялся! – не сдержался паренек, спасший ему жизнь. – Ты, видно, не хочешь умереть своей смертью.
– Да при чем здесь граната! – крикнул кто-то. – Хорошего человека на казнь ведут, а мы сидим тут сложа руки. И бог нам не простит этого.
– Это не наше дело, – сказал авторитетный ковбой. – Пусть они сами решают, кто из них прав, а кто виноват.
Все заволновались.
– Да пошел ты знаешь куда со своей шляпой! – кричал седой бородач, целясь из револьвера в двойняшек. – Нет, промахнусь, – сказал он, вытирая пот со лба. – Зря мы отпустили с ними парня! Надо было взять их в плен.
– Так они тебе и сдались в плен, – возразил усач с двустволкой, в свою очередь прицеливаясь из ружья в близняшек. – Убьем тех двоих, а этого спасем!
– Да, да, правильно! – орали все.
Я уловил на себе чей-то взгляд. Ну да, младший брат, кто же еще. Даже напрягаться не стоит, чтоб догадаться, чего он хочет. Я отрицательно покачал головой и посмотрел в его глаза, полные бешенства. В спину я не буду стрелять. Нет. И патронов всего одна штука после ночного боя. Я его на всякий случай себе оставил. Братишка в досаде сплюнул и исчез.
– Нет, не стреляйте! – кричала между тем одна из женщин, приносивших нам вкусные осетинские пироги. – Вы можете попасть в того, хорошего! Да и поздно уже – они его за автобус затащили! Какие же вы после этого мужчины …
Наступила зловещая тишина. Все смотрели на красный, весь в пробоинах «Икарус» и чего-то ждали…
Тамерлан Тадтаев
2007
Спасибо за рассказ Тамерлана Тадтаева «Отступник». Это тяжелый и прекрасный рассказ. Побольше бы таких рассказов. Этот рассказ еще раз показывает, как война врывается в нашу жизнь прыжками монстра, как меняет всех и вся (мир детскими шагами ходит на земле), как некоторые теряют свое лицо, а некоторые наоборот – несмотря на все, сохраняя любовь и бога и человека, побеждают над войной. Победил над войной сам Тамерлан. Спасибо ему. С удовольствием с ним познакомлюсь. Передайте ему, пожалуйста, если он будет в Тбилиси, меня найти не трудно. Хорошо запомнился весь рассказ, многие фразы: «Выходит, что я теперь сижу на верхнем этаже нашего дома» (отец героя копил денег, чтобы построить II этаж недостроенного дома, а герой на эти деньги купил карабин, на прикладе которого и сидит). «С младшим братом у нас договор. Если меня убьют, то винтовка переходит к нему по наследству». «Младший брат умолял меня одолжить ему карабин на один только выстрел». «Око за око, зуб за зуб; такая жестокость младших меня уже не удивляет». «Для них (для детей) война пока игра, в которую они играют без устали. Только грузином никто не хочет быть. Лучше быть фашистом» и т.д.
Гурам Одишария, писатель
Грузия
01-03-2008
Тамерлан Тадтаев писатель не хуже многих современных, могу сказать без всякой комплиментарности. «Отступник» воспринял не как рассказ, а как отрывок из повести, которая вполне достойна внимания, которую с удовольствием прочитал бы от корки до корки. Меня поразило возникшее во мне ощущение во время чтения! Видите ли, я не раз встречался в литературе с описаниями событий и поэкстремальнее «Отступника», но в них всегда чувствовалось, что писатель воспринимает написанное как экстремальность. Читая же это - меня не оставляло ощущение, что Тамерлан Тадтаев принимает ад вокруг героя как НОРМУ!!! Как же, все-таки мы все несчастны! С искренним уважением к Тамерлану Тадтаеву и с пожеланиями стать популярным писателем.
Афет Сариев, председатель НПО "Консенсус"
Азербайджан
23-02-2007
Не обязательно описывать читателю всю войну полностью для того, чтобы передать весь ее кошмар и ужас. Есть такая, сложившаяся издревле классическая формула для всех, кто хочет предать бумаге описание бедствия, называемого войной. Осетинский писатель Тамерлан Тадтаев идет именно по этому безошибочному пути. Судьба одного человека достаточна для художественного осмысления огромного политического, идеологического и морального массива, который требует озвучания. Таков рассказ Тадтаева «Отступник». На забаррикадированной улице с одной стороны свои, с другой – враги. Начиная еще со времен французской революции, городская баррикада больше ассоциируется с гражданской войной, чем с межнациональной. Возможно автор осознанно ввел этот образ: ведь противоборствующие стороны еще в недалеком прошлом были гражданами одной страны. Ни в одной строке, ни в одном слове автора не чувствуется ненависть к тем, кто находится по ту сторону баррикады. Отрицание войны в рассказе Тадтаева абсолютно и этот гражданский подвиг превалирует над литературной ценностью произведения. Но именно гражданское подвижнечество обязательно поможет автору, станет основой его кропотливого труда над литературным языком, драматичностью диалогов, целостностью сюжета и образного ряда.
Ованес Еранян, писатель
Армения
27-02-07
Мы встретились в сентябре 2007 года, в доме моего друга Тимура Цховребова. Запечaтлелось его длительное, кажущееся принципиальным, молчание. Его молчание - конкретное, осязаемое и значимое подчеркивалось виноватой и печальной улыбкой.
- Тамерлан пишет, - так нарушил уже обвалакивающую всех нас тишину Тимур.
- Что? – спрашиваю не понимая: «Что может означать «пишет» и что пишет Тамерлан?.. – думаю я.
- Пишет, пишет, - продолжает Тимур. А Тамерлан, подобно 14- летнему, начинает краснеть, и пожимает плечами – с еще более виноватой и с еще более печальной улыбкой пробует прикрыть смущение своим молчанием. У него не совсем получилось. Я понял только, что Тимур, сказал, то есть хотел сказать, но не сказал, что Тамерлан – писатель.
- По-моему хорошо пишет... не знаю, - на этот раз уже мой друг-великан пожал плечами. Только месяцы спустя я осознал значительность этого дня. Этот день привел меня к самому важному открытию, которое может быть даровано судьбой. Я обнаружил Человека, я обнаружил Писателя – Тамерлана Тадтаева.
Сегодня 2 марта 2008 года. Сегодня мы планировали публиковать на сайте рассказ «Отступник», уже давно написанные короткие рецензии наших друзей из Тбилиси, Баку, Еревана, вместе с моим предисловием – о Южном Кавказе, о войне и мире, о межнациональных отношениях. Сейчас не могу писать, не пишется. Вчера в городе, в котором живу, в моем городе была построена баррикада, пролилась кровь, погибли люди. Сегодня Тамерлан говорит о моем бессилии. Сегодня Тамерлан говорит о нашем бессилии.
Георгий Ванян
02-03-07
Солнце, к которому тянулось все мое существо, вдруг загородил собою парень, одетый в черную кожаную куртку и белые спортивные штаны. Он был из тех, с кем лучше не связываться – себе дороже. Но я ведь сам такой, и, возможно, даже круче. Ему бы обойти меня стороной – на его месте я поступил бы именно так, – но нет, он как будто искал неприятностей. Он кивнул мне как знакомому и, увидев то, на чем я сижу, сказал:
– Слушай, братишка, одолжи мне на пару минут свое сиденье. Дело одно наклевывается, а без оружия туда соваться никак нельзя...
– Оружие и жену, – говорю, – никому не одалживаю. А теперь можешь отвалить, ты мне солнце загораживаешь.
– Что ты сказал?! Повтори!
– Я говорю, чтоб шел своей дорогой, – сказал я, чувствуя, как в моих замерзших жилах вскипает кровь.
– Мать мою, если ты не пожалеешь об этом!
– Я много о чем жалел в этой жизни, – сказал я. – Но мне непонятно, что ты, такой крутой, прячешься во время боя. Где ты был ночью, а? Или ты не слышал, как стреляли?
Я заткнул его: ему нечем было крыть. Ребята вокруг слушали нашу перепалку, но никто не вмешивался. Я не осуждал их, потому что сам избегал подобных разборок.
– Пошли-пошли, не связывайся с ним, – торопил крутого его маленький, похожий на шакала приятель, который откуда-то знал меня. Тот как бы неохотно дал себя увести и всё оглядывался на меня.
– Мы еще встретимся! – крикнул он.
– Не сомневаюсь в этом, – ответил я. – Я сам тебя разыщу, если ты снова спрячешься!
Кажется, я переборщил; но он меня сильно завел.
– Мародеры, – сказал кто-то про них.
– Житья от них нет, – вздохнул другой. – Только и слышишь, как ограбили того, покалечили этого. Расстрелять бы их всех к чертовой матери. Хорошо, что ты не дал ему свою винтовку…
■
Да, дорогой ценой мне досталась эта кавалерийская винтовка. Чтоб купить ее, мне пришлось украсть деньги у своего отца. Он хранил их в чемодане, с которым приехал из Душанбе. Долгие годы мой родитель вкалывал там, чтоб накопить деньжат на постройку нового дома здесь, на родине. Это была мечта всей нашей семьи. Как же я радовался, что скоро буду выглядывать из окон своего собственного двухэтажного дома! Папаша говорил, что наш дом будет не хуже дворцов наших соседей, которым я страшно завидовал. Но война оборвала нашу мечту на первом же этаже. Отец, как и все вначале, думал, что это недоразумение скоро закончится, и он достроит второй этаж. Но потом понял, что это всерьез и надолго. Выходит, что я теперь сижу на верхнем этаже нашего дома. Ведь деньги были отложены именно для его постройки. Но почему-то я не рад этому. Совсем наоборот.
Папашу после моего поступка чуть инфаркт не хватил. Отказался от меня. Сказал, что я для него умер. Мать, проклинавшая меня сначала, сейчас мне носит еду на баррикаду и со слезами упрашивает вернуться домой. Не поздновато ли? Ославили меня на весь мир – и всё забыть? Нет, никогда. Уж лучше я замерзну здесь, чем вернусь под недостроенный кров, где мне вечно будут напоминать о моем поступке, указывая пальцем на потолок.
А с младшим братом у нас договор. Если меня убьют, то винтовка переходит к нему по наследству. Теперь он следует за мной повсюду. Вон он стоит на углу, в белом плаще. Делает вид, что радуется солнечному теплу. Ха, как будто я не знаю, что у него на уме. Как и все наследники, он хочет поскорей заполучить свое наследство. Но я не тороплюсь на тот свет. Дорожу своей задницей ради той, кого я люблю больше всех на свете. Хотя, возможно, она и не подозревает о моей любви к ней.
По ночам, когда не очень сильно стреляют, я прихожу к дому, в котором она живет, и смотрю на окна, за которыми она сладко спит. А может, она боится и не смыкает глаз? У нее есть основания для этого. Во-первых, она из богатой семьи и наверняка значится в списках мародеров, рыщущих по ночному замерзшему городу. Во-вторых, она красавица и сама по себе представляет лакомый кусочек для любого отмороженного. А твари ничем не гнушаются. Могут снять кольцо вместе с пальчиком. Два дня тому назад я столкнулся с ними ночью в ее подъезде. Пришел туда по старой привычке. Мародеры собирались взломать дверь квартиры под страшные крики ее матери. Отца не было дома. Да и что бы сделал этот старый казнокрад, окажись он там? Ровным счетом ничего. Соседи тоже все попрятались. Никто не пришел на помощь. Да и кому нужны неприятности? Связываться с мародерами опасно для жизни. Пришлось мне самому вступить с ними в разговор на узкой темной площадке третьего этажа. Их было трое, и все в масках. Таких дерзких я еще не встречал, хотя перевидал их немало. Они посмеялись надо мной и моим оружием и сказали: не суйся не в свое дело. Тогда я выстрелил одному в ногу, а второму засунул ствол карабина в рот через чулок, под которым он прятал свою харю.
– Ну что, крутой! – Я упивался своим бешенством. – Попробуй откуси то, что я засунул тебе в рот! – Но тот, кажется, язык проглотил и хрипел. – Пулю на тебя, тварь, жалко!
Сорвав с него чулок, я харкнул ему прямо в его гнусную рожу. Третий сбежал. За ним погнался братишка, постоянно следовавший за мной по пятам. Я застал обоих у развалин дома, куда прошлой ночью угодил снаряд. Мародер повалил брата на снег и, сидя на нем верхом, молотил чем-то тяжелым. Я вырубил отморозка, ударив прикладом винтовки по голове. Младший брат мой оказался на редкость живуч и, придя в себя, умолял одолжить ему карабин на один только выстрел.
– Ведь никого нет поблизости, – говорил он, ощупывая свое разбитое в кровь лицо. – Не бойся, никто ничего не узнает. Ты сам видел, что он чуть не убил меня!
Но я не позволил ему, потому что был уверен: из окон пятиэтажек Жилмассива на нас смотрела не одна пара любопытных глаз. Тогда братишка подобрал обломок кирпича, которым ему чуть не раскроили череп, и начал крушить им лицо мародера. Око за око, зуб за зуб; такая жестокость младших меня уже не удивляла. Нет, не такой я представлял войну в самом начале. Думал, что прославлю себя в жарком бою. А на деле собачий холод, нехватка патронов и еще много того, о чем даже говорить не хочется – до того все подло и мерзко. И один лишь бог знает, когда все это закончится.
Политикам я давно перестал верить. Да и разбежались эти болтуны, как только запахло жареным. А мы теперь расхлебывай эту кашу. «Наша сила в нашей правде!!!» Да я вот этой своей замерзшей задницей чувствовал, что правда, которая, как известно, даже в воде не тонет, без оружия бессильна. Жаль недальновидных политиков-пингвинов. Дальше своего клюва ничего не видят. Не толкают больше пламенных речей с балкона театра перед толпой правдоискателей на площади. Ее захватили грузинские милиционеры. Как и весь город. Слава богу, половину Цхинвала мы уже отбили. С оружием в руках, между прочим. А сунься к какому вооруженному грузину со своей никому не нужной правдой – ей-ей, даже останков твоих не нашли бы. Хоронить было бы нечего во дворе пятой школы. А на кладбище и не мечтай попасть. Там грузины схоронились, поджидают. Последних твоих родственников убьют, что за гробом пойдут, и не поморщатся. И не пробуй даже. Проверено…
■
Ах, как хорошо на солнышке. Так бы и остался сидеть до скончания века, греясь в его ласковых лучах. На снег даже смотреть не хочется. Противно. Он стал черным из-за ночных костров. Угли всё еще дымятся и тлеют в память о ночном морозе.
Пацаны уже катят по улице покрышки, громко переговариваются, смеются. Для них война пока игра, в которую они играют без устали. Только грузином никто не хочет быть. Лучше быть фашистом. Это как-то привычней. Они уже верят, что отцы тех грузин, с которыми они сидели за одной партой в школе, хотят убить их отцов и старших братьев. Смерть уже постучалась в двери домов многих из этих ребят. Некоторые своих старших братьев видят теперь на могильных плитах во дворе школы. Никак не поверят, что их больше нет. Плачут и просят их вернуться домой. Стерпят от них любые подзатыльники, без всяких оговорок сбегают в магазин за сигаретами и не расскажут об этом родителям. Мальчишки повзрослее хотят отомстить. Они считают себя способными сражаться. Так и рыщут глазами в поисках ружья, хозяин которого заснул после ночного бдения. Живо умыкнут, попадись им такой вояка.
Вся баррикада ожила. Зашевелились Цхинвальцы на перекрестке улиц Исаака – Сталина, заулыбались. А ведь враги недалеко. Выше от нас, на следующем перекрестке. Заслонились от наших пуль красным «Икарусом», выгнав автобус на проезжую часть улицы Сталина. Нас разделяет всего триста шагов этой улицы, будь она проклята. Серошинельные, наверно, тоже рады солнцу. Как-никак люди, хоть и оккупанты.
Наши разговорились.
– Одолжи, брат, патроны, – просит один.
– Да нет у меня патронов! – с отчаянием в голосе говорит другой. – Один всего остался после ночного боя. Я его себе приберег, чтоб в плен не даться.
Третий, слушая разговор, презрительно смеется:
– Напоследок надо гранату оставлять, деревня. И сколько их учить уму-разуму, – обращается он к четвертому. Четвертый – плотного сложения, в телогрейке, с обросшей мордой – что-то мычит в ответ, копаясь в своей старой берданке.
– Ты ствол-то убери! – кричит на здоровяка щупленький паренек в синих спортивках. – Прямо на меня дуло направил, как будто мало было случаев, урод!
Здоровяк, не ожидавший от мальчишки таких дерзостей, пришел в ярость.
– Ты это на кого «урод» сказал, а? – рычит мордастый. – Да я тебя сейчас на мелкие клочья порву, сопляк!
И прет на паренька, чтоб исполнить свою угрозу.
– Стой на месте, твою мать! – срывающимся голосом кричит паренек и целится из пистолета. – Еще шаг – и я завалю тебя!
Он не шутит. Это всем ясно. Мордастый трусит и останавливается. Все замирают в ожидании продолжения. Но я знаю, что продолжения не будет.
– У меня же ружье было не заряжено, – говорит мордастый.
– В год один раз даже швабра стреляет, – говорит парнишка. – Ну ладно, замяли. Но если еще раз увижу такое безобразие, засуну тебе его знаешь куда? Понял?
– Да, – вздыхает мордастый и, опустив голову, бредет на свое место. На него жалко смотреть. Нарвался на ровном месте, как говорится.
А тот, с гранатой, не унимается и показывает, как бы он поступил, окажись вблизи враги, когда патроны кончились.
– Вот так срываешь кольцо, – показывает он столпившимся вокруг него ребятам и вдруг как заорет: – Мать мою, сейчас рванет! Я же кольцо вырвал!
Все попрятались кто куда. Многие залезли в сточную канаву. Я за дерево спрятался. А на того, с гранатой в руке, страшно смотреть – на него столбняк нашел. Эх, жалко парня, он не первый, кого мы по кусочкам собирать будем. Паренек в спортивках и тут оказался на высоте. Он подскочил к взрывнику, вырвал у него из рук лимонку, метнул ее в какой-то заброшенный дом, самого бабахнутого повалил на снег и упал с ним рядом. Целая вечность прошла в ожидании взрыва. Наконец кто-то высунул лохматую голову из сточной канавы и сказал:
– Граната, видно, учебная…
Вот тут-то и прогремел взрыв. Хорошо, что никого не ранило. Зато грузины на всякий пожарный открыли огонь. Правда, ненадолго. Патроны, видно, у них закончились, или просто утомились. Короче, опять все стихло, и люди, покинув свои укрытия, вновь потянулись к теплым лучам солнца.
Двое мальчишек подбежали ко мне, и один из них, с черными кудрявыми волосами, давясь от смеха, выпалил:
– Тебя какой-то парень ждет вон за теми серыми воротами. Да отстань! – отпихнул он своего веснушчатого друга, который, смеясь, что-то пытался сказать ему.
– Хорошо, я сейчас приду туда, – сказал я. Мальчишки, подпрыгивая, убежали. Я встал и побрел по заснеженному тротуару вверх по Исаака. Вот серые железные ворота направо. Я толкнул ногой дверь посередине и вошел во двор старого кирпичного дома. Там никого не было. Я решил, что мальчишки меня разыграли, и тут свет погас в моих глазах.
Очнулся я лежащим на дощатом полу в небольшой комнате, единственное окно которой было задернуто грязной занавеской. Со стен свисали отклеившиеся, в пятнах обои зеленоватого цвета. Из мебели в этом холодильнике был всего лишь диван, напротив окна. На нем сидел тот самый парень в кожаной куртке с моим карабином в руках. Его маленький, похожий на шакала дружок, скрипя прогнившими половицами, беспокойно кружил по каморке. Он несколько раз перешагнул через меня и каждый раз задевал мою голову своей вонючей ногой...
– Вот мы с тобой и встретились, – сказал парень в кожанке. – Два дня назад ты прострелил ногу моему родственнику. Припоминаешь?
Мне было трудно говорить, до того болела голова, и я промолчал. Разговаривать с мародерами – пустая трата времени. Они все равно сделают по-своему. – Не хочешь говорить? Что ж, это твое дело…
– Он мне в рот ствол карабина засунул! – затявкал вдруг шакал и, подскочив ко мне, начал бить меня ногами.
– Оставь его! – прикрикнул на него мародер. – Ты, что не понял?! – Шакал, косясь на меня, отошел. – Короче так. Мы отпустим тебя отсюда живым, но с одним условием, слышишь? Моргни, если не глухой. – Я моргнул. – Ну вот и хорошо. Условие простое: ты просто забудешь всё, как только выйдешь отсюда. Мне обрыдло здесь, – продолжал он. – Я хочу свалить отсюда в Москву. Война не по мне. Я понял это, как только приехал сюда. Да и грузин вам не одолеть. Твой карабин я продам одному дурачку, который так и рвется понюхать пороху. Половину денег я отдам моему родственнику, другую часть я возьму себе. Так будет справедливо. И скажи мне спасибо, что не шлепнул тебя.
– А мне? – спросил шакал.
– Ну и тебе перепадет, конечно…
Вдруг я услышал шаги, и в комнату ворвался мой младший брат. Не говоря ни слова, он набросился на шакала и повалил его на пол. Следом за ним вошел Парпат, еще двое с автоматами остались стоять у двери.
– Какая встреча! – воскликнул Парпат, не обращая внимания на дерущихся. – По-моему, ты от радости язык проглотил. – Мародер как будто застыл. В неизъяснимом ужасе он смотрел на вошедшего. – А сколько я тебя искал, – продолжал с улыбкой Парпат. – Ты даже не поверишь, твою мать…
Я вышел за ворота злополучного дома и вздохнул полной грудью свежий воздух. В ушах звенело. Ничего, до свадьбы заживет. Пошатываясь, я направился к баррикаде. Мой карабин был снова при мне, и я был несказанно рад этому. Жаль, что Парпат не дал мне пристрелить ублюдков. Но думаю, что смерть не самое страшное, что ждет этих двоих. Я оглянулся. Брат в своем белом плаще одиноко уходил в противоположную сторону. Белый волк-одиночка. Отбился от стаи и не хочет вернуться. Поберечь его надо. Карабин мой спас. Может, даже жизнь мою…
На баррикаде никто не заметил моего исчезновения, как будто я и не уходил вовсе. Мне даже стало немного обидно. Пропадешь – никто и не заметит, и был ли ты вообще?
– Смотрите-ка, кто к нам идет! – крикнул кто-то. Мы все бросились к стене из мешков с песком и бетонных глыб.
Я увидел милиционера, идущего со стороны автобуса прямиком к нам. Длинная шинель на нем была расстегнута, а лысая голова блестела на солнце. Издалека он напоминал Наполеона. Он отчаянно жестикулировал, показывая, что у него нет оружия. Какой-то парень с двустволкой крикнул ему, чтоб он поднял руки. Но милиционер, кажется, был слишком взволнован, чтобы слышать. Не переставая махать руками, он быстро приближался к нам. Никто ничего не понимал.
– Эй ты! – снова крикнул парень с двустволкой. – Подними свои руки, если не хочешь смерти!
Милиционер наконец-то понял, чего от него хотят, и повиновался. С поднятыми руками он подошел к нашей баррикаде и остановился в нескольких шагах. С другой стороны пуленепробиваемого заграждения на него взирало несколько десятков пар изумленных глаз. Батоно милиционер был чуть выше среднего роста, довольно-таки полный, с круглым красным лицом. Растительность вокруг его лысины была рыжей, как и щетина на круглых красных щеках. Большие, налитые кровью глаза с черными мешками под ними были полны слез. Он плакал, и пухлые губы его дрожали.
– Что вы делаете, а?! Вы понимаете, что вы делаете?! – кричал он, путая грузинские слова с русскими.
Наши ребята после таких слов заволновались.
– Да пристрелить его надо! – раздалось со всех сторон. – Мы его как своего приняли, не убили, а он смотри что говорит!
– Застрелить его мы всегда успеем, – сказал высокий бородач в ковбойской шляпе. Он на самом деле был похож на героя вестерна и сейчас неплохо справлялся с этой ролью. – Мы защищаем нашу землю, – сказал ковбой, обращаясь к милиционеру. – Не мы к вам пришли с войной, а вы.
– Нет, нет! – кричал, содрогаясь в рыданиях, грузин. – Мы же люди! Неужели не понимаете? Мы стреляем друг в друга, убиваем! Ради чего, а? Это просто невыносимо! Я не могу больше этого терпеть! Не хочу стрелять в вас! Не хочу, чтоб вы стреляли в нас! Мы же не звери, а? Посмотрите на солнце, на небо, разве мы не можем просто жить и радоваться, глядя на эту красоту?
Многие из защитников расчувствовались:
– Хороший он человек, хоть и грузин. Побольше бы у них таких душевных, и войны бы не было.
– Тогда иди обратно к своим и скажи им, чтоб уходили отсюда, – предложил плачущему милиционеру ковбой, взявший на себя обязанности переговорщика.
– Я говорил им, – дрожа всем телом, сказал грузин. – Они тоже не понимают. Никто ничего не понимает. Все сошли с ума. А я так больше не могу. Я не хочу больше этого…
И он опять заплакал. А рядом со мной кто-то засмеялся. Я в гневе посмотрел на человека, который мог веселиться в такую минуту, и оторопел. Мой бывший учитель рисования, которого я в школе ужасно боялся, до того он был строгий и щедрый на подзатыльники, опустив голову, не надрывался от смеха, как мне показалось, а плакал. Да не он один. Многие тайком вытирали слезы.
– К нам опять гости! – крикнул паренек в спортивках. Я посмотрел в сторону красного автобуса и увидел, как двое, подняв руки, нерешительно приближались к нам. Они были похожи на двойняшек. Рослые светловолосые с короткими стрижками тяжеловесы. Большое гладковыбритое белое лицо одного походило на лицо другого. Даже дубленки на них были одного, коричневого, цвета и одинаковой длины: чуть ниже колен. Один из двойняшек опустил руки и знаками показал, что хочет забрать своего сослуживца.
– Эти, наверное, из личной охраны самого Гамсахурдиа, – заметил кто-то из ребят. – Не надо упускать такого случая. Убьем их, а?
– На них должно быть немало осетинской крови, – подхватил другой, перезаряжая карабин.
– Вы что, с ума сошли! – возмущенно крикнул ковбой. – Они же с поднятыми руками к нам идут! Мы же не кто-нибудь, а осетины!
Милиционер оглянулся на своих и упал на колени.
– Вайме деда! – закричал он так, что мои волосы стали дыбом. – Помогите мне, не отдавайте меня!
– Ну тогда пролезай к нам сюда, – несмело предложил затравленному милиционеру один из наших и тут же осекся.
Мы все были до того изумлены происходящим, что не знали, что и предпринять. Двойняшки, между тем приблизились к милиционеру, схватили его под мышки и, нехорошо улыбаясь, потащили упирающегося ногами и руками отступника обратно к «Икарусу».
– Отпустите меня! – кричал несчастный, сопротивляясь изо всех сил. – Я больше не хочу участвовать в этом! Не могу стрелять в людей, слышите?! Да пустите же меня, говорю я вам!
На минуту ему удалось вырваться. Он упал на колени и, подняв руки к безоблачному зимнему небу, воскликнул:
– Боже, разве ты не видишь, что тут творится?! Услышь меня, если не видишь, и взгляни!
Но бог, кажется, не услышал, потому что близняшки подхватили его и поволокли дальше.
– Мы что, так и отпустим его?! – возмутился один из наших. – Они же его убьют!
– Была бы у меня еще одна граната, – услышал я голос бабахнутого, – я бы взорвал их к чертовой матери.
– Опять за старое взялся! – не сдержался паренек, спасший ему жизнь. – Ты, видно, не хочешь умереть своей смертью.
– Да при чем здесь граната! – крикнул кто-то. – Хорошего человека на казнь ведут, а мы сидим тут сложа руки. И бог нам не простит этого.
– Это не наше дело, – сказал авторитетный ковбой. – Пусть они сами решают, кто из них прав, а кто виноват.
Все заволновались.
– Да пошел ты знаешь куда со своей шляпой! – кричал седой бородач, целясь из револьвера в двойняшек. – Нет, промахнусь, – сказал он, вытирая пот со лба. – Зря мы отпустили с ними парня! Надо было взять их в плен.
– Так они тебе и сдались в плен, – возразил усач с двустволкой, в свою очередь прицеливаясь из ружья в близняшек. – Убьем тех двоих, а этого спасем!
– Да, да, правильно! – орали все.
Я уловил на себе чей-то взгляд. Ну да, младший брат, кто же еще. Даже напрягаться не стоит, чтоб догадаться, чего он хочет. Я отрицательно покачал головой и посмотрел в его глаза, полные бешенства. В спину я не буду стрелять. Нет. И патронов всего одна штука после ночного боя. Я его на всякий случай себе оставил. Братишка в досаде сплюнул и исчез.
– Нет, не стреляйте! – кричала между тем одна из женщин, приносивших нам вкусные осетинские пироги. – Вы можете попасть в того, хорошего! Да и поздно уже – они его за автобус затащили! Какие же вы после этого мужчины …
Наступила зловещая тишина. Все смотрели на красный, весь в пробоинах «Икарус» и чего-то ждали…
Тамерлан Тадтаев
2007
Гурам Одишария, писатель
Грузия
01-03-2008
Афет Сариев, председатель НПО "Консенсус"
Азербайджан
23-02-2007
Ованес Еранян, писатель
Армения
27-02-07
- Тамерлан пишет, - так нарушил уже обвалакивающую всех нас тишину Тимур.
- Что? – спрашиваю не понимая: «Что может означать «пишет» и что пишет Тамерлан?.. – думаю я.
- Пишет, пишет, - продолжает Тимур. А Тамерлан, подобно 14- летнему, начинает краснеть, и пожимает плечами – с еще более виноватой и с еще более печальной улыбкой пробует прикрыть смущение своим молчанием. У него не совсем получилось. Я понял только, что Тимур, сказал, то есть хотел сказать, но не сказал, что Тамерлан – писатель.
- По-моему хорошо пишет... не знаю, - на этот раз уже мой друг-великан пожал плечами. Только месяцы спустя я осознал значительность этого дня. Этот день привел меня к самому важному открытию, которое может быть даровано судьбой. Я обнаружил Человека, я обнаружил Писателя – Тамерлана Тадтаева.
Сегодня 2 марта 2008 года. Сегодня мы планировали публиковать на сайте рассказ «Отступник», уже давно написанные короткие рецензии наших друзей из Тбилиси, Баку, Еревана, вместе с моим предисловием – о Южном Кавказе, о войне и мире, о межнациональных отношениях. Сейчас не могу писать, не пишется. Вчера в городе, в котором живу, в моем городе была построена баррикада, пролилась кровь, погибли люди. Сегодня Тамерлан говорит о моем бессилии. Сегодня Тамерлан говорит о нашем бессилии.
Георгий Ванян
02-03-07
Кавказский Центр Миротворческих Инициатив
© Ассоциация Текали - info@southcaucasus.com
